Tu tú elegante

Me siento entumecido, como observado por mis conocidos a través de agujeros mientras me ducho.

Digo que me cuesta escribir.

Aunque no me cuesta nada hablar, certificar, magnificar...los crecepelos de siempre, vamos.
Si Buko decía que "no se puede escribir nada que merezca la pena, viviendo en paz", deduzco que me estoy acomodando en el rellano.
Tendré que comerme las patillas, comprarme una bebida energética ultraazucarada y varar en ríos de segunda. Tan absurdo como dar nietos a los padres, cuando lo que yo quiero es un narval en la bañera.

Y libres somos todos, o qué os creíais. Si la putada es que no hay más. No hay más.
Ahora a lucir erecciones en el insti, ante las alumnas. No hay más.

Y tanto bien y tanto dancehall que no hemos practicado; por falta de oportunidades. Que lo mismo hubiera dado; menos en un manojo de casos, también es cierto.

Así que me debo unos poemas a la vuelta de la esquina, de los fraccionados, de los de pedrada. Joder, nadie ha escrito nada decente en zaragoza; ciudad donde las chicas (menos las pijas) llaman a la policía si te acercas...pero esto ya lo hemos hablado. ¿Me acercáis la toalla?

Mal tiempo para los oportunistas, dirá el Gobierno...pero la verdad es que aquí, por estas fechas, es todo un sindios la mar de ignífugo.



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Echo de menos a mi gato y a mi yo borracho-escritor.

Releyendo a los clásicos VII

"Éste es uno de aquellos viejos valientes: le exaspera la civilización porque cree que su objetivo es poner todas las cosas buenas, honores, tesoros también al alcance de los cobardes"
F. Nietzsche

Y la fuerza impenitente del recuerdo

Desgrano Desgracia de Coetzee como un plato de temporada, alternándolo a ratos con un curso de perdedor (perdón, de parado), del aquí y el ahora. No conviene confundir los adverbios.

Y me malacostumbra maldecir la heterosexualidad que tanto me ha dado, los "me gustan mucho las barbas" y lo tontos que estamos todos, pero es que no me veo muy prometedor...si nos ponemos un poco quisquillosos.
¿Cómo puedo sentirme ya, un viejo salido a los 26?

Persigues a un transexual y te cuelgan sambenitos; eso siempre ha pasado, claro. Sólo que ahora la mojigatería se viste de wuau y flasssh y demás mierda de traca.
Los próximos pijos serán los camellos (¡o lo son ya!)

La verdad no quiero perder más tiempo con malabarismos entre ser un vicioso y un soso. Elijo carretera; intentando hacerme con víveres -esta vez que lo presiento, con algo de tiempo- en plena distopía amorrada al canalón in fraganti, que solía llegar hasta el mar, otrora.

Por favor, terminamé; dame la puntilla, la misericordia de la Edad Media (el navajazo en la nuca), dame descanso eterno...dátelo tú. Como se me cruce el cable a lo mejor me hago mayor: un tipo del que sólo veréis las marcas de los neumáticos en el asfalto.
O repón las baldas de arriba y déjame en la sección de licores, por si me roba una quinceañera tonta y flipada como lo fuiste tú.

...traedme un pollo de alzheimer que me he dejado todo lo bueno atrás.



"Para los demás eres Verónika Lake. Para mí eres Lynn Margaret Bracken"
L.A Confidential

Sodales Luperci

Sátrapa Jon Vickers me comenta que, salido de mi frente está
mi propio dios, gigantistic, repartido en la platea,
que supura embeleso, que jalea,
y piensa en mí.
Dulces de otro siglo ya no quedan, mierdas.

Y mi nórdica espera se confita,
libre de bilis,
de guerra hortera,
de liberación menstrual.

Y otra vez lo mismo, y otra vez igual,
y otra vez tú en toda mi cara.
Vierte el cielo buen fiemo sobre sus monstruos y los deja copular,
la Entente fílmica y su apartheid de blanquitos, haciendo de negritos
que tocan las pianolas y la canasta de mi patio.
Dejad de pegarme de niño.
"Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú
Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú"
por citar a Richard David James.

Se adentran en los días de tapado,
benditos samplers, contrabando,
e ítems religiosos;
y de rodillas defeco art decó en dios y la virgen
(traducible joven) para que se queden a dormir.
...no hay trinidad sin vicio.
Y la santa polla es cableado
y aceite de motor robado
del tractor del abuelo;
que no resuelvo a las raíces ni por estas,
y mil jipis cosechando
cosas que me hacen llorar, beber
y sacudirte.

Y una vez mordí un labio y lo tragué,
torturarme en las formas y en mi único fondo
de puto sida en tartar, meneo anal
y último cigarro, en el último día, del primer mundo.

Puta Babilonia

Decidido, voy a solucionarlo. Se trata de tres planes que van de la mano.

Gracias por el interés en curarme, A. Pero lo que busco contándote lo que me pasa es lo de siempre, que te sirva de algo la experiencia; no por especial, que va. Curar las entrañas lo veo más complicado, si hasta mi puta infección de garganta resiste a la medicina del s.XXI...
Con la cabeza mínimamente alta puedo decir que el dolor es mi patrimonio.
Y si ayuda asustar a las pequeñajas como tú, ya habrá servido de algo.

Sí, los planes; que no se me olvide. Uno es logística: sucio dinero, un buen montón. Vendrá de donde haya. Lo mismo de siempre pero con un fin claro, poca honradez y ni ganas de hacer carrera de ningún tipo, ya hubo tiempo de mentiras, de creerme la polla con cebolla...ahora os lo váis a creer los demás; lo dicho: pasta y mentiras.

Dos, homenajearme por fin, dos palabras: Burning Man...ya saben, nuevas drogas, tener cien hijos esparcidos, volar... Perder al niño coñazo que me acompaña desde el albor de esta historia.

Tres.
Marchar en busca de la guerra. Al centro económico del mundo. Afganistán, Irak; lo mismo da. Armado, claro. A no sobrevivir, porque la opción de seguir aquí sí que es un insulto a todo lo valioso y bello.

Palabrería, sí, sí; sólo necesitamos un Waco para que salga de nuevo Timothy McBain.

Releyendo a los clásicos VI

cómo ser un gran escritor

...
quedate fuera de las iglesias y los bares y los museos
y como la araña sé paciente
el tiempo es la cruz de todos
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura

quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre
una amante continua

agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro
haz de eso una pelea de peso pesado
haz como el toro en la primera embestida

y recuerda a los perros viejos
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora
sin mujeres
sin comida
sin esperanza
entonces no estás listo

bebe más cerveza
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

Charles Bukowski (1920-1994)

Prisa por llegar

Ojo, ojo. El rato que me paso tosiendo después de cada cigarro está creando espectativas de nueva temporada entre la audiencia, y yo sólo puedo pensar en Jennifer Charles, en no dejar ni las cáscaras.

Escribo vestido de pollo y con ganas de más. La navidad la imagino pornografía, radiocasette al hombro, reclutas del burning man, devil´s haircut, bien de amigas de lo ajeno y mucho comic cabrón. Ese es mi deseo para el año que acaba; eso y no liarme la manta del pordiosero a la cabeza.

Y no hacer un regalo a nadie. Este año no. Ni que me lo hagan, esto es entre la vida y yo; nada de corteinglés, fnac ni todoacienes.

Lo jodido va a ser pasar frio cuando llegue a casa, pero como no soy ni el último ni el primero, no me preocupa demasiado. Prefiero pensar en camada de cachorros y botellas grial.

Aparte de eso, una lista de tareas que se caga la perra para hacer un 2010 burocrático en las formas y pitufante en las envidias, un recopilatorio que ya querrían escuchar en el norte y un buen menú para agasajar a la mamma, que ya mira para dentro por rutina.

Los demás podéis violar un muñeco de nieve o meteros el último pedo tecnológico en el culo ayudados con un destornillador que yo este año voy a repartir suerte a todas las que lleven algo rojo en el corazón.

Uzi Trigger

Estamos acorralados por el mar y a mí siempre me han dado vértigo las olas incansables. Y cuando el mar está en calma me parece el peor engaño, el de siempre. La sensación de ser ratas que abandonaron el barco y llegaron a la costa.
La música que hicimos luego constata la presunción del superviviente.

Y el cantante de Noir Desir por violento, por maltratador, por asesino; arde en el incendio provocado por sus suegros. Y Marvin Gaye todavía sangra mirando acojonado a su padre. Y PuertoHurraco es alta política, desde luego. Cacería cinegética estalinista.

La familia es el legado, la herencia por la que los hermanos discuten, el descubrir la versión idéntica a nosotros que es el padre. El peso de la madre en cada movimiento de niño acabado que nos sale. Los hermanos son humo, recuerdo, tiempo de orfebre y de filigrana que nos es concedido... o imaginado.

Y volver a casa es lo que hacemos todos, sin sentirnos ingratos a tiempo completo; como quien viaja a París y siente que ya había estado allí.
Pero casarse es darle la espalda a lo enseñado, al contrario que amar que sólo es un juego ensordecedor que rebaja la agonía constante, el enroque entre mortales para asomarse a los riscos e inevitablemente tener una baja en el uno contra otro.

Luego está todo lo demás, salpicado de una manera u otra por el intento.
Pero seguimos empeñados en demostrar que estamos en el buen camino, en el de los inocentes; como si tal cosa fuese posible. Vislumbramos el alto de la cuna e imaginamos que al otro lado debe estar Dibullywood.
Desde el primer pisotón al suelo que se da de niño ya estamos en campo minado, y de los que yacen a los lados, la mitad son farsantes que se hacen los muertos...como si, cuando todo pase, seguir vivo mereciese la pena más que haber luchado contra las bestias.

Sin canciones, ni bragas en vena, ni orejas salidas de la piscina, mi cara se pone imbécil. Sin manos de tia rascando mi carne en busca de las tres cerezas del premio. Sin bastiones femeninos retándome a entrar con sus cuchicheos, mi mirada se vuelve santa. Se vuelve vieja y se va a la mierda. Se me encharcan los pulmones cada segundo que recuerdo que pude haber sido mucho más feliz, si no fuese porque fue tremendamente real. Tremendamente mío.

Cerré los ojos pero me tuve que despertar en navidad

Porque una niña tiraba de mi pantalón y, mirándome a gritos, supuse que algunas cosas no habían sido culpa mía.
Quise morirte de esta guisa, a favor del pelo.
Pero luego conocí a Joan Cabellera, y él ha sido quien me ha ayudado, hoy día.
Hemos hecho pesca de altura: peces feos, de los que no se venden en las librerías; los que merece la pena pescar, cojones.

El cabronazo se ha puesto tu maquillaje, tus pelucas, hasta tus bragas para ocasiones especiales...no me preguntes como lo ha conseguido, el caso es que nos hemos descojonado vivos, ni de ti ni de lo que te rodea-para qué-...sólo de nuestros fetiches, de los de todos.

Y me ha convencido de que es bueno decir las cosas, y mentir sobre ellas más.
Nos hemos puesto serios hablando de la libertad y de la pena. De lo biodegradable del sentimiento, de gracias a dios y demás monsergas que acuchillan a la semana en los ojos.
Cuando dos parados se juntan la vida vuelve a ser bar.

Con su historia personal no hemos trabajado, eso es difícil que retoñe. Pero él sabe bien que lo mío va primero; cosas del axioma. Ya le regalaré algo por estas fechas, posiblemente un encontronazo con la vida de canto, y luego una vuelta a casa cogido del hombro, para que matice lo aprendido entre vaharadas de tiempo y brisa.

Respecto a la honestidad de las últimas cosas dichas aquí, ya lo sabéis todo; sería peor acabar siendo un gilipollas orgulloso. Prefiero engañar, mentir, hacer daño y pedir perdón; besar, imaginar otras caras, otros nombres, y luego poneros bocabajo, imaginando oscuros descubrimientos; y haberme largado a por Pepe Sales, a escupirnos hasta largas horas de la tarde.

Ando un poco con muletas, por aquello del miedo a perder el equilibrio. Con droga escondida dentro, en el tubo; y con un pincho que sale disparado de la punta porque aún tengo miedo a las caricias. Porque la piel no tiene ni puta idea, de tonta que es, no me hace ningún bien.

Y la serotonina sólo la quiero en vaso de tubo.

Como es mejor el verso aquel que no podemos recordar

Esto va a ser otra despedida -¿para quién es la primera vez?- me largo de aquí.

Como dice Miranda July, "...escribía para fingir, para fingir que fingía, o para hacerme adulta" y creo que ya está todo entregado al bajo vientre...las cosas decentes que se pueden decir no cambiarán lo esencial, lo cárnico y lo único que quiero cambiar; y lo vomitado con tempo ya no hace daño a nadie, ni lo hará.

Por eso se cierran los cuadernos comprados en los chinos, se regala un proyecto de novela que pesa como un perro muerto (y huele incluso peor) y voy despidiéndome: del bueno de L. que siempre se ha apuntado a un buen bombardeo y esta vez no ha sido una excepción, también de H. que llegó un día hasta aquí y se hizo seguidor, signifique eso lo que signifique; a la mesa oval de Torrespaña le saludo con la pose de la garza y la cimitarra bien sujeta, y a todos los demonios mentados un sincero buon voyage, hijos deputa.

A lo mejor un día entro y me da pena haber dejado esto patas arriba, qué se le va a hacer, ¿no? Supongo que eso diferenciará a un imbécil de un bastardo.

Sólo quiero creer que ésto se viese venir; por lo último vertido, como muestra de la imposibilidad de vivir solo; pero si no es el caso tampoco importa porque quiero que me salpique el sol en pleno invierno y que me bese mi familia hasta hacerme viejo en toda su cara.

Y servir cafés hasta el día en que me rinda otra vez y el soplo me localice en mitad de la pataleta.
Visto un muerto, vistos todos.

Disculpen todos los recuerdos encajonados en letras... en mi defensa quedará mi intención, que era embellecer todo el azar con diez únicas yemas.
Prometo no hablar nunca más de cuerpos, ni fiebres, ni animales, ni de la barbarie, ni de los despertares, ni de la sedición, la obsolescencia de lo aprendido o el millón y medio de penas diarios que no dejan más huella que la imaginación. Me retiro de esto, porque ni estoy en guerra en un psiquiátrico como el Marqués, ni me gano ninguna caricia con el esfuerzo.

Todo lo contrario. Ahí fuera hay un derroche de energía que no me quiero perder por nada del mundo, sin trenes, ni competi, ni protocolos. Sólo calor y glaciares.
De idas y venidas y círculos en el el suelo.
Y mentes que ríen viendo como adelgazamos hasta la sombra que seremos otra vez.
Porque estoy harto de tropezarme con vuestros juguetes bélicos aunque os desee lo mejor en el intento de escribir algo humano. O pintarlo, o follarlo.

Desde mi habitación sin puerta dejo constancia de un éxito entre tanto fracaso.
Un único plan, no muchos pequeñitos o una lamentable directriz; porque no me queda mucho tiempo, ni clase de ningún tipo...sólo unas ganas terribles de no llegar a viejo así.





"You know I've seen a lot of what the world can do
And it's breakin' my heart in two
Because I never wanna see you sad, girl
Don't be a bad girl
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware"

Keep on Rockin' in the Free World

Que F. me suelte así, sin matiz ni gesto de aviso, que "el menú para las reuniones de la ONU siempre incluye salmón", me descoloca para siempre.

Me ha sonado a maldición vudú, a conjuro cimmerio. Pero creo que he entendido de qué se trata; no el tema de Ban Ki-moon con una pierna en cada roca del río cogiendo al vuelo salmones, sino sobre los cambios que se han producido en mí, una vez pronunciadas esas palabras. O mejor dicho, la certeza de que nada va a cambiar en lo esencial.

Veintiseis o veintisiete, no sé. Se acabaron las pijadas. En la ONU comen salmón y las diez mejores geishas del mundo les sirven el té.

Tamara, Tamara, Tamara, Tamaraaa.

Se terminó el llevar mochila a todas partes, se acabó el DYC, punto final a las resacas acompañado, pero punto y seguido a mi esclavitud sexual; a mi pesar.
Todo el rato va a sonar Temptation de New Order.

Me guardo las preciosas opiniones en el neceser y salgo de la ducha que sea. Empieza la mejor parte del partido: voy a meter un triple con el codo subido a horcajadas en el toro que mato a Paquirri mientras hago gárgaras con Golden Grahams.

Vercingétorix somos todos

Compro todo tipo de retratos, a ser posible al estilo de Fernando de Felipe (un cabrito increible de los que a veces da Zaragoza).
Y se aceptan acuarelas; ni que decir tiene, L. Porque vivimos en la época de la tecnología y eso al final pesa sobre lo demás: el teatro es una mierda y los ensayos que hacemos en la calle son eso, ensayos.

Porque la mala leche se diluyó cuando Marylin Manson no se bautizo como Sharon Tate Manson, y desde ahí a vivir del cuento en las universidades tonto sí, tonto no.
A día de hoy, el modelo humano factible es Phineas Gage y no Jim Carroll; algo que me jode.

A lo mejor, nuestros entierros incluirán la búsqueda en google y en youtube de nuestro nombre, las búsquedas en foros de toda índole con nuestros nicks (o como se diga) y un recopilatorio de caiditas para terminar que siempre gusta (aunque a mí que me pongan un recopilatorio de bloopers de la NBA).

Nuestros devaneos por páginas porno quedarán en el anonimato porque, repito, nos descuidamos a la hora de hacer daño con la palabra en un mundo-expendedora.

E intento no sentirme otro Clint Eastwood aferrado a la escritura y a las formas, otro perro viejo déspota, fascista.
Porque si me sincero, también me maravilla vivir la entrega de las armas a los pies del César.

Me aclimato rápido a las desgracias, me temo; pero me hubiese gustado tener a alguien con quién hacer frente al mundo. El mismo motivo para darle la razón de todo a Polanski.

Reescuchando a los clásicos IV

"Quien se empeña en pegarle una pedrada a la luna no lo conseguirá, pero terminará sabiendo manejar la honda"
Proverbio árabe
Él

Semanas a patadas

Es viernes noche. Dejando a un lado lo prometedor de un sábado y domingo de mañaneo.
Mañaneo.
Mañaneo.
Suena a ritual de iniciación.

Como el de los pigmeos que es la caña: el espíritu de la jungla (un mojón de paja que recuerda al primo Eso de la familia Addams) llega a la aldea e interna a los niños, rapados para la ocasión, en la frondosa vegetación.
Las madres dejan comida y bebida en la linde del pueblo y los niños mayores se la llevan al espíritu para que les permita volver con vida (porque a todo esto los niños se han ido acojonados pensando que muchos morirán). Por supuesto todo acaba, los niños vuelven riendo y nadie sabe que ha pasado en la jungla. Y punto, ya son mayorcitos.

Bueno, que se me pierde el tema. La cosa es que me voy de reencuentro porque me da que el día correcto para estar a tiro sea hoy. Además tengo que seguir creyéndome que tengo una novela en proceso y necesito engañar a C. con ello.

Me leo lo anterior y me aburro. A lo mejor hoy sobraba, no os quito razón; pero tengo que teclear todo lo posible o me dará por centrarme y para eso os aseguro que es un día atroz. Para estos días hay una receta infalible.

Besos en los morros, punkipolvos y botes de ketoral para quienquiera.

Me desnudo lo que quiero

¿Un poema del cuerpo?

Vale, pero que no haya rimas, ni metáforas psicosomáticas. Qué lo que diga de mis facciones sea lo que la gente ve, qué lo que diga de mis fuerzas sea todo mentira y qué cuando hable de mis dedos sea donde vaya esta noche.

¿Por qué hablar del cuerpo? ¿Por no hablar sin saber?

Lo suyo sería hablar de lo que sale del mismo: mierda, lefa, la risa, salivas en cacería, sudores, humores, enfermedades contagiosas dirigidas, puñetazos, lanzamiento de piedras y de miradas: sucias, honradas, protectoras, promiscuas…¡y qué más da!

Así que empiezo a correr para poner a prueba la máquina en el papel, como cuando era crío, casi sin apoyar el pie por entero...volando raso.

Esquivando otros cuerpos que ya me los conozco por sus poemas e impidiendo que nadie opine de mis debilidades que son sólo mías.

Cuando no puedo respirar sé que se me pasará en un momento. Luego pongo mi mirada de "no me convence" para saltarme los efectos sobre mi cuerpo; campo privado, incluso, para los poemas.

Y queriendo estar al final extenuado, vendido, al límite; lo más fuera posible sin salir del cuerpo, que es de lo que se trata.

Una vez en materia, al lío; calibrar su peso, su sutil curvatura; aplaudir su esfuerzo en sostenerme los huevos; órganos pasados de fecha y de época...punto de reunión de la Resistance, a la que, al final, no acudimos nadie porque todos estábamos follando.

La fricción hace al músculo y la osamenta es nuestra puta particular; y esto va en plural por eso de haceros partícipes del poema, aunque el parecido termina aquí; gracias a Dios.

Descripción en Staccato

Ando últimamente con carencias de litio; lloro sin llorar, me tiemblan las canillas cuando me quedo solo, me descubro a ratos mandándome a la mierda...

¡Vamos un fiestón que me he montado en un momento!
Razones: lo de siempre, desconexiones químicas en el cerebro...nada nuevo.
Soluciones: abrazarme como buen tarao y lanzarme por el tobogán, aparentando estar bien...como todos, tiempos de mantener el tipo.

Si lo escupo aquí es únicamente porque la paranoia en la literatura siempre queda bien y se valora, en las calles creo que se conforma en "la minoría de las minorías", le da mal rollo a los conocidos y se reunen firmas "por tu bien".

¿Y la sentencia? ¿Y el chiste?
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¿Y los lectores? ¿Y la réplica?

Yo solito, con estas manitas, he creado el espejo.

"Creo que empiezo a entender"
Shakira

Se vende final para un videojuego

Hoy los lobos se han alimentado en el valle. Luego han vuelto a la cordillera, con engrudo sangre en el pelaje.
Se lo han lamido todo el amanecer y bien entrado el día.

Los humanos del valle no tienen descendencia, pero se niegan a irse. No importa.

Mañana un alud anegará nuestro mundo.
Y los cachorros pueden ser amamantados.

Te gires como te gires, tu culo sigue atrás

38.1 grados y los ganglios como idiomas mal aprendidos. Y un frío quitapenas, ojo. Si tiene algo bueno estar malo es que sólo te preocupas por ti mismo. Por robar una manta a alguien, por hacer acopio de medicamentos y por ludarse hasta morir.

En estas fechas me toco bien poco por razones hipocondríacas budistas que no alcanzo a entender, pero que las defenderé a muerte, claro. A tenor de ésta situación, pienso en los besos como fuente de contagio (silenciosa, perversa...aristócrata) y luego me recorren escalofríos sin placer. Joder, soy un enfermo terrible; cercano a la anarquía interior. A la información económica insultante.

Pero me apaño los huevos con dedal e hilo y a otras cosas por degustación. En mi cabeza rebotan los títeres de L. cuyo logro es mejorarnos en lo breve y a las bravas (mierda de cacofonías febriles que me puedo permitir). Quiero decir, que miro mis muñecas asustado y no hay rastro de cuerdas...pero me apremio a simularlas cuando llegan las visitas a las que no puedes masacrar, follar en masa o contarles el final de Twin Peaks .

¡38.1 y subiendo... no vengáis a verme que estoy flagrante!

Concreción en las formas

Próximamente estaré en las mejores bodegas, hinchado a besos de viejos amigos borrachos y con aroma a brasa en los calcetines. Brindando por una gran vida, a falta de una numerosa familia.

Corren tiempos de fútbol, póker y marihuana para curar las heridas del presente continuo.
Y luego dormiré bocabajo (precioso palabro) y despertaré bocabajo; aferrándome a las mismas mierdaideas no realizadas; por lo de siempre, por introspección enfermiza cuando me dejáis solico.

Porque quiero una noche de bodas para mí solo. En un crucero decimonónico; sin preocupaciones, sin disparates... sin supervivientes. Porque me acabo de extirpar con el cortapizzas la zona cerebral donde se alojan las películas que me he creído. Porque me duele el cuello una barbarie y resulta que la mejor fisio, mi madre, está a hora y media en AVE que, tras un vistazo a mis bolsillos, como si está en Sebastopol, Tanganica o cualquier otro lugar de poetas fundadores. Porque no tengo clara la lucha de clases más allá de esto: los pobres piensan que el dinero lo es todo, los ricos lo saben ("los chikos del maíz").

De todos es bien sabido que hay que usar conectores en un texto para que simule un corpus completo e indivisible; por eso yo también los uso: "sin embargo, en primera instancia, por otra parte". Sois trasuntos de un puto anuncio extenuante.
Ahora bien...

¡Sólo hazlo!

De niño en bici vi mis primeras tetas a un volante, por la ventanilla, en su propio jugo y sin preámbulos.

El mejor anuncio de coches que recuerdo.

Tengo la sensación de que un día volveré a esa escena, que todo habrá sido un flash-forward de peli de Stephen King.

Menuda putada de situación...yo me saldría del cine si pasa eso.

Así que será mejor continuar conduciendo, cabeceando con el morro del auto cuando pasemos cerca de los institutos. Con mi compadre F. de copiloto al que ayer masticaron hasta bien entrada la sesión golfa.

Luego pasaremos a buscar al C. que hoy tiene entrevista de trabajo basura. Mierda de mundo mierda.

Y de seguro esperaré en las Tetas de Vallekas (porque he entendido que las tetas son agujeros de gusano y que estánb todas interrelacionadas) a que el día se vaya al cuerno. Porque tengo la curiosa habilidad de decidir nada más despertar qué días serán lamentables y cuáles se desparramarán por mi biografía circular.

Y este pequeñín... se lo comió

Sólo se me levanta en misa e impongo menos respeto que Bill Cosby. Tengo a la guardia civil al completo en el vecindario y me joden la cobertura del móvil en cuanto salgo al portal. El espíritu de la vieja que murió en este cuarto se niega a tragárselo. El muro de Berlín se tiró porque los avances de la ciencia lo hicieron obsoleto.
Hay tíos más feministas que las mujeres que follan más que yo, aunque lo hacen con los ojos cerrados, cosa que no consigo entender. Venezuela y Colombia van a dejar en el paro a los doctorandos en Ciencias políticas, cosa que no siento demasiado. Del periodismo ya no espero ni una sola heroicidad y mi madre no disfruta ni de las vacaciones.

Pocos se dan cuenta de que hay robots entre nosotros, y que saben hacer más cosas que subir escaleras y dar la mano como el jodido Simo.
Creo que voy a recoger a Elisabeth Lambert cuando la retiren del fútbol y nos vamos a montar un Asesinos Natos latino.

¿Escueces o enriqueces?

Tengo un gatico al lado, absorto en el humo de mi cigarro, y de fondo suenan los Kinks. Es decir, que estoy esperando que amanezca el martes, con el cuerpo y la cabeza todavía en el lunes, de una forma muy prometedora.
Si hago memoria, me doy cuenta de que siempre he sido preso de las subordinadas explicativas.
Es una pena.

Como tantas otras cosas que me esfuerzo en poseer y acabo perdiéndolas, y sin sentir que haya fracasado. Porque si valgo para alguna puta cosa es para no abandonar ni un sólo día, ni uno; si muero ayer o mañana, habrá sido por no dormir en la vida. Y si no he hecho cien cosas es porque me costó hacer una. Y no habrá pizca de arrepentimiento, porque tal cosa no existe; lo que habrá será un millar de escritos inacabados, anónimos, apopléjicos; míos.
Es una suerte.

Ante los días no existe cobijo como no hay amor en los días laborables. El mundo es un fraude lleno de buenas intenciones. Y si puedo captar algo en cada mirada en la que me encharco, lo que se vislumbra es súplica. Como si los ruegos detuvieran a los meteoros decisivos.

Duerme todo lo que quieras, gato, si hubieses nacido morsa también estarías durmiendo; sólo los humanos perdemos el sueño.
Y no sé si es una suerte o una pena.

Ser es Dios

Sí, de cerca siempre gano porque no pongo mejillas, ni la una ni la otra; pongo la boca y la napia, bien fácil si le echas ganas. Soy los ´90 y mis niños son las mismas piedras de entonces; si de verdad has cambiado te habrás quedado sin silla, desestimadas tus pechugas te acorralas en el centro de las miradas bovinas; como otra amante de Walt Disney enganchada a las peores drogas. Y ya no hay reformatorio que te busque; tiempos de primera linea. De jódete, de vivo aquí al lado y de todo esto ya lo has vivido.

Llevo un rato sentado, rellenando las mochilas de esperma. Y luego, entraré en la fábrica de almas para capitanear un navío. El que recalará en todos los quereres para satisfacerlos rápido, corto y con dolor. Los mejores tesoros flotan en las piscinas y casi se me olvida.

Jirones de nube espesa, muchachos que quieren fumar negro, pelotas pequeñas y pelotas grandes, buenas tapas en libros de mierda y pocos golpes por amor.
Las cachondas pueden robar la tienda entera mirando a la cámara. Aplauden los hombres correctos que lloran porque la brisa se les ha saltado. Y lo hacen con ritmo, y hasta bailan un vals con una vieja que fue joven. ¿Es eso una cabra?

Te hablaré menos de mí la próxima vez
After all, me quiero hacer hombre a tu costa.

No hay que preocuparse, sino ocuparse

Mi horóscopo, en perfecto valenciá, me ha recomendado que me mantenga activo en tiempos de paro y ruinas.
A lo mejor es cierto que un tonto que piensa mucho es sólo un tonto que piensa mucho.
Y si encima ha visto muchas películas que no ha entendido, y ha leido demasiados libros que no ha vivido, el tonto se desmadra y agota al resto.
¡Pero Ála es grande, existe el facebook! Y aunque este tonto tenga las habilidades sociales de Saddam Hussein, a veces le sale bien.

Recordando a ese Henry Stanley que tuvo que buscar por África al Doctor Livingstone, quién no había perdido la exquisita educación victoriana aunque se limpiara el culo con hoja de palma; lo cierto, lo que sobresale entre el pensar y el hacer, entre el preocuparse y el ocuparse, es el coñazo de la felicidad.
La misma que se descojona en medio de las pistas, sobre las almohadas, y en más caras de las que pensaba; sabiéndose dulce trofeo en una competición sin podio.

Por lo que respecta a este imbécil, se acabaron todos los pre y todos los post...¡bienvenido al mundo de en medio!

De calmas y tempestades está el mundo lleno

Me afeito con la intención de devanarme la sonrisa imposible, esa que me pusiste ahí; sin casi darte cuenta. Luego me hundo en la catarata urbana que me despierta para encarar de nuevo el sueño. Luego rezo, poca cosa.

A la caida del sol, me preparo de verdad para los lobos. Me pongo mi disfraz de cordero y me voy a patinar a los bares, a las casas que son bares. Esa parte salva todas las demás, ad nauseam.
Me suenan las alarmas a horas indebidas, pero las dejo como están. Porque quien las puso debe tener buenas razones. Mejores.

A día de hoy, todo el mundo lanza las palabras a la cara o las junta como puede. Pero soy yo quien las recoge una a una, a mí es a quien acaban queriendo.
Porque vosotros las violais.
Porque, niña, en tu diario, sólo se quedan por vagancia, porque el calor del coño no tiene igual.
Y desde vuestra canción, chavales, las letras están cavando un tunel hasta la carretera.
Y porque en tu triste plegaria de viejo se quedarán porque serán viejas, porque sonarán viejas y porque estarán a punto de morir.

Porque las palabras también se mueren y son poca cosa y no son de fiar. Así que mucho ojo, niñas, no cojáis palabras de un desconocido hasta que no se os desarrollen los pechos.
Porque las palabras nos dicen mentiras de las personas de verdad.

Y yo quiero pasar la página más larga y la peor escrita de este libro. Lo que no quita para que sea el mejor que he leido; el que me gustaría releer en otra ocasión.
Para quién esté dedicado en la primera página es lo de menos, palabra de buen chamarilero.











"Mientras alzo una mano con la que podré rozar el cielo
La otra acaricia tus entrañas con la punta de sus dedos
Y me hago tan pequeño que me deslizo dentro como un pez
Y me pregunto: esto será lo más profundo que te voy a conocer jamás"
Nacho Vegas

Un detective indiferente IV: Ichiban utsukushika

La cosa estaba así, la subvención no llegaba y le habían despedido para darle su puesto al hijo de algún gilipollas mejor relacionado. Llevaba tanto tiempo en aquella ciudad que ya no tenía gracia.
Los tiempos de reir a carcajadas con nada y ración diaria de jodienda, ya sólo existían en la televisión. Ni siquiera compraba speed o pastillas, aunque se las pusiesen en la mano.
Temblaba por las noches, sintiendo que, como si de un primer alzheimer se tratara, sólo era cuestión de tiempo que se obsesionase con parir. Y en cuanto recobraba las fuerzas, se dormía.

Vivió en Japón 2 años, allí se caso con un italiano, Manoel, quien la dejo cuando empezó buscarse la vida en la calle. Ella bromeaba diciendo que los japoneses no consiguieron nunca hacerla sentir sucia... al menos no tanto como Manoel. Al día siguiente tomo un vuelo y salió del país, no había hecho amigos en Tokio y si los había hecho no parecía suficiente.

Por supuesto, era mucho más guapa de lo que pensaba; como pasa siempre. Se podía pensar que acababa de salir del instituto, y sin embargo iba a cumplir 34.
Tras correr, andar es realmente deprimente.

Esa mañana, con un billete en la mano para huir de nuevo de la ciudad donde no podía pagar el alquiler, Hernán, tirado en una cuneta, le estaba llamando a su movil. Ella tardó unos minutos en comprender; aquellas personas en silla de ruedas siempre la habían puesto nerviosa, nunca estaba ahí, cuando estaba allí con ellas.

...A veces, basta con atender un simple recado para que nuestra vida no cambie a mejor.

El respeto y el miedo

Una mujer está buscando a su hombre, pero él está escondido con un mono en una caja.
Hay espadas clavadas como en el truco de un mago.

Todos notan el movimiento de la tierra bajo sus pies;
pero ella sabe que moverse bailando es mejor.
Mucho, mucho mejor.
El mono tiene su propia historia, en principio lo de estos dos no iba con él.

Si lo miras por otro lado, se están propinando palizas por todo el mundo.
En el recuento los buenos van ganando.
El mono y el hombre han muerto abrazados.
El local nunca cierra del todo y alguien siempre acaba mirando dentro de las cajas.

Un detective indiferente III: Un palo entre los radios

Noche cerrada en las afueras, lejos de los neones y la contaminación lumínica del centro. Sobre la colina, a escasos dos kilómetros del centro urbano, el puesto de vigía habitual: cámara reflex digital en modo visión nocturna con teleobjetivo, botella de licor de café y número del teletaxi para cuando finalice el trabajo.

Identidad del objetivo: indiferente. Hernán lo ha renombrado en su agenda como "1.400 billetes". Se le ha pedido que saque instantaneas de los movimientos nocturnos dentro de la finca, durante una semana, elaborar patrones de actividad, minutarlos... La clásica información necesaria para que unos asaltachalets puedan dar un golpe efectivo y seguro.

Es martes y es el último día de trabajo. El objetivo y su mujer se acuestan temprano entre semana. Sobre las 04:00 y las 05:00 hay movimientos de vejigas, pero el resto de la noche transcurre tranquila. Los miércoles la mujer se marcha con uno de los tres coches y, a las pocas horas, su plaza la ocupa la amante de él.

Hernán se pasa las noches bostezando y fumando. Pero el trabajo termina y va a cobrar bien esta vez...y no soportaría otro miércoles en el que todos follan mientras él se jode de frío.

Las 07:00 de la mañana, en la casa empiezan a despertarse y Hernán llama a Leo, el taxista de confianza para los trabajos. Pero el teléfono comunica, algo especialmente irritante cuando Leo está avisado del horario y su función. Diez minutos después la situación se repite. Y media hora después.
Cuando los coches del objetivo y el de su esposa salen de la finca, Hernán se percata de lo cerca que se ha colocado esta vez del camino a la carretera privada.

_ Puto gilipollas, taxista de mierda..., masculla entre dientes, mientras se tira por la ladera tras lanzar lejos la botella y ponerse la correa de la cámara al cuello; a escasos cien metros de los coches.

La sangre de la boca y de las mejillas son la parte visual del ostión. La camisa rasgada, la rueda derecha de la silla retorcida y los apoyapies veinte metros más abajo. Cuando han pasado veinte minutos más, Hernán se desahoga gritando y maldiciendo a Leo, a los ricos soplapollas, a las zorras buscavidas y a los bípedos en general.
Tras unos minutos más de pura catatonia física de invalido, Hernán marca el número de Servicios Sociales y pregunta por Sara.

_ Hola... ya va siendo hora de que me veas en el suelo.

Releyendo a los clásicos V

Me veo en todos y en todas, me inspiro en Samarkanda e imagino que soy un hombre que puede reinar. Me escondo en la tierra caliza bajo las danzas del fuego y me extirpo el corazón para poder notar su peso. Salgo a la luz menos de lo deseable pero cuando lo hago lo quiero contar.
Y quiero contarlo en el lenguaje tradicional de los que sólo fueron carne y ganas.



"Se buscan hombres para peligroso viaje. Salario reducido. Frío penetrante. Largos meses de completa oscuridad. Constante peligro. Dudoso regreso sano y salvo.
Honor y reconocimiento en caso de
éxito." Ernest Henry Shackleton 1874-1922 en un anuncio de 1901 en el diario Times de Londres


"Traten de verse a sí mismos, porque no se conocen. Deben darse cuenta de este riesgo; el hombre que trata de verse a sí mismo puede ser muy infeliz, porque verá muchas cosas malas, mucho que querrá cambiar, y ese cambio es muy difícil. Es fácil empezar, pero una vez que hayan abandonado su silla, será muy difícil conseguir otra, y esto puede causar una desdicha muy grande" George Gurdjieff 1872-1949


"El trabajo de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas corren a ocultarse...." Ryszard Kapuscinski 1932-2007


"Ya no hay revoluciones, ya no hay revolución de Asturias ni Casas Viejas, ya no hay anarquismo catalán, ya no hay lucha de clases ni proletariado, ya no hay Semana Trágica. Ya sólo hay los cuatro modernos de mierda y las cuatro putas travestidas de lo mismo que salen por la televisión" Francisco Umbral 1932-2007

Exijo banda sonora

Días y más días sin fotos. Rastros de baba desde el jardín hasta la cama, dejándolo todo perdido. Calzándome pijamas robados en las noches de entretiempo.
Si nos esforzamos, a lo mejor acabamos pasándolo bien.
Sin que nadie coja un taxi en la puerta del local. Y que no vuelva a amanecer, hasta que todos y todas estemos saciados.
Sigo sin coger el movil, creo que voy a dejar que la paranoia se cuele por ahí; para echarle en cara que se lo puse fácil a la muy tópica.
Sólo hay una caza de brujas... la que llevan a cabo los brujos.

¡That´s the way you say zulú! Ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha future

Pero hay un plan deuteronómico en marcha para los que no quieren escuchar; ¿no ois el voluntarioso galope de los hunos? La historia la escriben los mercenarios. Violínes en los tejados y millares de niñas saltando a la comba.
Locos gerundios serán su marca, sin tiempo, modo, número o persona: recalando en cada costa de los mosquitos, equidistando el grano hasta la boca, desquitando las ganas de no hacer nada, cartografiando el mundo de la locura con tinta indeleble; magnicidiando en masa.

But surely, expulsion is not the answer! ... Im afraid expulsion is the only answer

Ya ha dado la vuelta completa el que se lo propuso. La multitud arde en preguntas, pero no se estila contar el final de las películas.
Imagino un mundo en el que los ancianos no hablan de la muerte a los niños, se desconoce el término y la función: sólo entonces podría entender que las victimas de guerra nos la sudaran entre las tres y las cuatro mientras engullimos el mundo como termitas metrosexuales.

¿En quién has dicho que quieres confiar? Conseguir su localización y controlar las vías de escape.

Acertar y fallar

El primer polvo frente al último. Percibir que es el mismo con un tiempo de refracción en medio al que llamamos vida. Por confrontación de términos, deberíamos considerar que follar es morir; no lo digo yo sólo, ójala; Bataille vivió del cuento con aportaciones como esta. O con crear una academia de sociología y espiritualidad en plena II Guerra Mundial, mientras los listillos como Camus y Sartre hablaban de la nada y el todo; es decir de nada.

Leni Riefenstahl se fue a África buscando la raza perfecta para follar. Iggy Pop tiraba a las menores de edad por las escaleras después de hacerlo. Dicen que el rock sale de la entrepierna; como el nazismo. De ahí, a lo mejor, las esvásticas en el rock.

Si hay algo más apasionante que sentirse un animal es sentirse humano. No hay animales idealistas, seductores, culpables. Sólo hay animales devorando, jodiendo y muriendo.
No es que haya que elegir, no hay premio para quien haya contestado antes, no suele ser así de fácil: eso sería acertar y fallar.
Décadas de energía y experiencia. Preferimos la curiosidad a la satisfacción, el no volver a casa a la paja, el mirar a la amiga al amor eterno.
Pero tenemos el alcohol, el protocolo, los anticonceptivos, las guarderías, la farlopa, el mdma, el móvil, las manis, lxs camarerxs, el ejemplo de generaciones anteriores, el porno, la moda, la documentación falsa y el dinero en efectivo.
No está mal para una época de capa caída del rock.

Un detective indiferente II: los quebraderos de cabeza

Es día de visita de los servicios sociales, de que llenen la nevera para un par de jornadas, de que pongan cara de sorpresa y condescendencia al ver la casa de un paralítico impoluta.
Siempre acaban soltando unos cigarros con media sonrisa, como si estuviesen concediendo tres deseos a un muerto de hambre.
Hernán dice que todos los días son el mismo, pero no es más que pose de hijo único.

Suele poner música hardcore a todo volumen mientras, Sara, la chica del reparto hace la ronda; por acojonarla un poco desde cuarenta centimetros más abajo de sus tetas. Cuando se vuelve a quedar solo apaga la música y llama a Julian para preguntarle por algún trabajo. Siempre se trata de patéticos paletos a los que hay que pillar en una foto, para que otros patéticos paletos puedan fiarse de ellos.
Un día no habrá desconfianzas y Hernán se quedará sin trabajo, se marchará de la ciudad y se hará pasar por un inútil, para que le den plaza en algún centro del desierto.

Hasta que ese día llegue, Sara tendrá que aguantar las salidas de tono, forma y fondo de un tipo de humor bipolar que nunca le ha preguntado si tiene novio como hace el resto de los tios; un tipo que se pasa los veinte minutos que está ella, dando vueltas por la casa y el porche, haciendo mil cosas a toda velocidad desde su silla de ruedas, intentando impresionarla desde ahí abajo.

Martirizándose con un plan que nunca se pone en marcha y que, sólo por eso, tiene toda la pinta de ir a funcionar.

Correr no es esconderse

Un montón de lineas puras ahí delante.
Polpot me la pone gorda contándome un plan que siempre le sale bien.
Oigo a un esquizofrénico que piensa que "le persiguen los maricones", a otro le tienen ganas las feministas, o eso dice.
Yo me pongo música para follar, pero como no follo, escribo oyendo música para follar.
Tocarme un poco delante vuestro es mi plan del día de la Hispanidad; día de fusiles sin rosa y ofrendas de rosas sin fusilamiento.
El plan de la ketamina y ver el desfile para el año que viene.

A dos voces suena mejor, eso lo saben hasta los coros metalizados de cancer de garganta.
El peso de otro cuerpo encima, bien vale una muerte desconocida al otro lado del mundo.
Dejad de engañar a los crios, el pene es Dios y la vágina es el Demonio; o al revés, nunca se me dio bien la religión.
Yo opto por votar a menores de 18 años para que dirijan el mundo.
Porque hoy he despellejado dos liebres rodeado de avispas y es como estar en Marte, hacer un agujero en el suelo para follarte el planeta y llorar de angustia pensando en lo que ha terminado el sueño de Giordano Bruno.

Cazador blanco, corazón negro

En no sé que pueblo de la península merodeaba una leona; eso la gente del pueblo lo tenía clarísimo. Sin embargo, tras el aviso, un helicóptero y tropecientas unidades allí enviadas no habían captado rastro alguno de animal alguno de la sabana... EXCEPTO tres ejemplares, propiedad de una finca privada con los papeles en regla.
Más allá de analizar los motivos que llevan a ser propietario de leones, me decanto por deducir que fue este señor y sus mascotas lo que alimentó la leyenda entre los del pueblo.
¿Unos vecinos dados a la imaginación, el líbelo... y de vez en cuando unas goticas?

En absoluto, la prueba esclarecedora: un container de pollos muertos que había sido "desvalijado" por esta reina de la selva.
En una rápida respuesta, varios especialistas en la captura de osos bajaron de los Pirineos (de lo que una mente privilegiada como la mía deduce que el dichoso pueblo no se encontraba en los mismos Pirineos) cuando vieron la señal establecida en los cielos: el oso panda de Adena.
Contextualizo: esto lo leí en el periódico tomandome el café; puro periodismo de investigación.

La misma escena, 72 horas después (quiero decir, yo tomando el café y haciéndome el intelectual); la bestia había sido abatida, sólo que en realidad no era una leona, la amenaza carroñera de pollos era un perro asilvestrado, mezcla de razas consideradas peligrosas que hacen las delicias de los hombre-quad que llevan el pelo a lo cenicero. Supuestamente, su dueño se había hartado del animal y lo había ddejado en el monte para que muriera. Pero el terco animal había dado con un container que le mantenía con vida (fue abatido junto al container, al parecer no pretendía abandonar la esperanza de supervivencia)

La operación ha costado 100.000 euros por apenas tres días de trabajo muy cuestionables. Pero para que está el dinero si no es para disfrutarlo, eh.

Me achicharro el cerebro intentando sacar una moraleja que justifique la chapa de leerse esto, de que yo me lo haya leido también... si acaso un chiste final, cutre, barato.
Y entonces vislumbro unos ojos abyectos en la oscuridad, donde retumba una respiración prehistórica; localizada en un avión a 12.000 pies que retorna a los Pirineos con una tripulación compuesta por 6 hombres fornidos que no han visto en su vida un león real, tan real como la camada de cinco grandes felinos que llevan a bordo de polizones. Mientras el extravagante millonario que colecciona animales salvajes se aplaude lentamente en su sillón de chamán después de un trabajo bien hecho.
Proxima parada: Ainsa.

Un detective indiferente I: Pidiéndolo a gritos

Hernán fuma mientras limpia su silla de ruedas en el garaje. Un cubo, una esponja, jabón y un paquete de cigarrillos.

Más o menos, dedica la tarde entera el día que se pone a ello, a limpiar su silla.

Luego se tumba a ver la televisión o llama a algún amigo e intenta convencerlo para que venga a casa a hacerle algo de comer. Eso suele hacer en días como este.

Pero hoy no es uno de esos días.

Hernán se ha quedado inmovil, mientras el jabón se escurre por los radios.

Acciona la puerta del garaje y, a medida que se abre, puede ver los zapatos negros de alguien, un pantalón de pinza oscuro, un traje a juego, el principio de una corbata.

La puerta se detiene justo en la barbilla del desconocido. Se oye a los niños jugar en la calle.

- ¿Ha traido algo para cenar?, suelta Hernán desde el suelo.

Cadena de favores

Perros y perras necesitan que la lengua les llegue al culo y menos coches a toda ostia.
El santo y su homonima necesitan que los neurotransmisores se salten alguna que otra enzima y que el resto de la población sea bien pervertida.
El funcionariado hace años que no necesita nada más, sólo más de lo que ya tiene.
La magistratura necesita que le reubiquen la "cola de mono" (vulgarmente llamado coxis) y que le partan la cara.
La humanidad necesita reciclar su basura, rediseñar el sistema, recuperar el control y a Dionisio en formato de lluvia acida.
La carcundia vieja y con orines necesita que la suelten en el campo y le exijan recuperar pueblos abandonados en nuestro precioso país-con-federalismo-pero-sin solidaridad-entre-las-partes.
La Iglesia necesita un bombazo que nos retrotraiga a tiempos de mitología y que los sacerdotes de vocación acierten de una vez con la cantidad de explosivo necesario.
Los acabados, los de la gota, los del caballo necesitan una Fanny Pelopaja en su vida.
Las esqueleto, las del "cementerio de elefantes", las del buko necesitan calcio en los huesos y besos en los dientes...y también una Fanny, joder.




Los periodistas necesitan okupar los medios de producción y deshacerse de los soberbios neocons que pululan por la onda media. Es decir, necesitan Acción Directa anarko-punk... o ir armados porque sí.
Los obreros necesitan abaratar sus costes y ver multiplicado su derecho al paro (también deshacerse del concepto de pareja proletaria, que no tiene nada de proletaria).
El ejército necesita educación superior subvencionada, cualidades morales y humanistas y que sus funciones sean, por ejemplo, construir rampas de skate o alimentar a los animales del zoo.
El resto del mundo animal, así metido todo en el mismo saco (menos el perro que abría esta nueva esquirla cerebral), suplica que les matengamos vivos, antes que muertos o produciendo.

-Punto. La no explotación animal bajo toda forma posible es una quimera sosísima. Discutir el especismo a día de hoy (ya me arrepentiré) me parece más inutil que averiguar el verdadero nombre de Yahveh-

Yo, más humilde y vulgar, necesito una habitación, carnet de conducir, trabajo mileurista, amigxs no dipsomaniacos del todo y una sexualidad plena, diaria y variada. Y una vez sea tan capuyo como vosotrxs, conseguir todo lo que queramos todxs.

¡..... también necesito un lenguaje no sexista más elegante que la x multiusos!

Gracias, perdóname

Y volvimos a casa. E hicimos, de un viernes, domingo; o eso creo. Debe ser inquietante tenerme en tu cama comenzada ya la tarde, roncando como un ágora de primavera y con brummel destilado en mil pucheros. Perdóname eso.

Y comimos lo cocinado. Y bajaron los biorritmos a marchas forzadas (ultimamente los recargo con un multicargador de los chinos) Pero controlando la despedida, que ya somos senior.

...me encontré donde siempre: agarrado a mi propia cola, al más puro estilo Gattaca pero sin andarme con remilgos de borrar ninguna huella.

E intento escribir algo que no me esté pasando ahora, como debería hacer un buen cronista. Porque, ¿a quién le interesa leer lo que ocurre hoy cuando puede vivirlo?

Quizás un apunte, sólo para dar contexto: bien cubierto por Frank Serpico, un Mucho Muchacho en cada nalga, café de empalmada y a toboganear por las calles buscando una taquillera de teatro con el morro de Ava Gardner (literal y figurado).

(Y gracias por no cambiar tanto como te crees

...perdóna que te lo diga)

¡Muerte a la Nueva Carne!

Creo haber visto a mi doble viniendo hacia aquí. La misma barba y los mismos kilos. No, en serio, poca gracia. Lo peor de un doble es que el mundo no necesita dos versiones de nadie. Y yo tengo facilidad en perder contra casi todos.

Pero no estoy siendo justo y me pierdo por la narrativa de género, que además se me da muy mal: no es mi doble, no, esas cosas no existen; es alguien mejor que yo, a priori.
Porque a largo plazo me hago querer, e incluso a veces parezco imprescindible; pero de primeras soy un gilipollas y un malqueda.
Y él parece salido de la mente cuentista de Andersen: hermosamente feo, poderoso y compasivo como un oso vegano y seguro que no le cuesta nada dorar la pildora.

Mientras que yo soy un puto crío cuando soy muy bueno, y una pesadilla de Cronemberg de lunes a sábado.

...No estoy celoso, ni tengo envidia...quiero decir que no sólo estoy celoso y tengo envidia, sino que me parece injusto y que este juego es una mierda. Quiero que me devuelvan el dinero, la chica o al menos el sombrero.

Seguro que encima no hay rastro de fimosis... mierda, joder

Escribo de oido

Trankimazines para los del fondo si se han de aburrir. Miren mi dream machine los del gallinero, y a ser posible no abran los ojos nunca más.
El de sonido me dice que, como está despedido, me va a joder el espectáculo...un fuerte aplauso para él. A todos los demás, alma de dub y humor de supervivientes.

Pioneer Moves!
pIOneER MOVES!





Si cada día que pasa estáis más lejos de cualquier orilla pero más cerca de la salida; agradeced el día, ostias.
Podría ser peor... podríais encontrar ropa interior ajena en vuestros bolsillos, y no encontrarle explicación.

El perro blanco de Fuller estaba educado para atacar a los negros. Los míos sabran desactivar minas y atacar a los que nos vengan jodiendo con arggghhumentos sobre las especies. Mis perros serán legión o ninguno, como mis hijos-perro que no dejo nacer; ni ganas. Ni tú ni nadie. Pues eso.



Mel Brooks es mi amigo invisible desde hace años. Se ríe de mí; conmigo... una de cien. Lo intento cambiar a veces por R. Mitchum, pero el puto Mel me pone unos ojitos en el coche que acabo dando la vuelta, y desde ese momento ya se está despollando otra vez.

Que Dios me ayude a cantar mi canción...Piribai, piribai...
O dejadme bailar mal en medio de la pista, sin darme el coñazo, sin querer llevarme a vuestra casa, sin cerrar el bar. La vida fue un bar. Y lo que queda es poblao.



...cabrón